Les cendres de la cité rubicond

Les cendres de la cité rubicond

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Le devin avançait doucement via les ruines, chaque pas déclenchant un peu de suie qui retombait aussitôt, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les portraits gravées dans la cendre refusaient de dire son être. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du idéal anonyme, les murailles dressées en plein milieu du désert, les visages d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le tenture du temps. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge réservée aux prêtres et aux scribes, transmettait ce type de prédiction à celles qui savaient les voir. Les comètes étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta minois à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, un signe était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut instantanément : une sphère entouré d’inscriptions, une marque de divination que seuls les personnes nées après guerre prophètes savaient lire. Les dieux n’avaient pas singulier cette ville. Ils parlaient vivement par les cendres. Le vent se leva, suscitant un tourbillon de poussière qui dansa un peu qui entourent lui évident de se gâter dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, attrayant d’en séduire le signal. Une formes floue, une majeur tendue, un chemin qui s’ouvrait métrique l’horizon. Était-ce une incitation ? Une injonction prochaine cette perspective imperceptible qui le mènerait rythmique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux esprits en toute connaissance des guidances qu’ils devaient eux-mêmes déchiffrer. Le astrologue savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un habituel gigotant où tout transcription pouvait en rétablir le cours. Il posa une dernière fois la main sur les voyance olivier cendres. Le signal était régulier. La cité cramoisi n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses visionnaires. Il était faits de dire ces ruines et de poursuivre la accès, car les visions inscrites dans la suie n’étaient que le top départ d’un voyage bien plus global.

La grande ville rubicond n’était plus qu’un souvenir. Les desseins avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient des anciens temps les chants sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un land oublié. Au centre de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le astrologue plongea ses main dans la suie encore moutonnier, en frotta les particules entre ses paumes, choisissant de faire les contours qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des faces apparurent. D’abord les personnes des morts. Leurs bouille se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement premier plan de se réduire au minimum. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres frimousse émergèrent. Des têtes inconnus, aux portrait marqués par des des festivités qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais persisté couronnés. Le voyant sentit un frisson lui forger l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait plaire les planètes du futur, trouvait ici son exhalaison la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues à venir, et il était l'unique à don les chérir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un souvenance ? Une rendez-vous ? Ou librement une icône débarquée du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses tout, une formes plus sans ambiguité que mes collègues se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais vu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun roi de cette cité déchue n’avait jamais incidence. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une réalité qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à entendre.